«CARMINA» Blog Literario

Em sonho, ás vezes, se o sonhar quebranta

este meu vão soffrer, esta agonia,

como sobe cantando a cotovia,

para o céo a minh’ alma sobe e canta.

Canta a luz, a alvorada, a estrela santa,

que ao mundo traz piedosa mais um dia…

Canta o enlevo das cousas, a alegria

que as penetra de amor e as alevanta…

Mas, de repente, um vento humido e frio

sopra sobre o meu sonho: um calafrio

me accorda. —A noite é negra e muda: a dôr

cá vela, como d’antes, ao meu lado…

Os meus cantos de luz, anjo adorado,

são sonho só, e sonho o meu amor!

En sueño, a veces, si el soñar amansa

este vano sufrir mío, esta agonía,

como la alondra que cantando sube,

para el cielo mi alma sube y canta.

Canta el alba, la luz, la estrella santa

que al mundo trae piadosa un día más…

Canta el arrobo de las cosas, la alegría

que las llena de amor y las eleva…

Mas de repente, un viento húmedo y frío

sopla sobre mi sueño: un temblor

me despierta. La noche es negra y muda, el dolor

aquí vela, como antes, a mi lado…

mis cantos de luz, ángel amado,

son sueño solamente y sueño también mi amor.

[De ANTHERO DE QUENTAL, Poesía.

Selección, traducción y prólogo de José Pardo.

Ed. Yunque. Barcelona, 1940. Págs. 30 y 31]

El arca de los inéditos de Pessoa

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Dicen los que hicieron el inventario en 1968 que dentro del arca había 27.543 textos inéditos. En ese útero materno, rodeados por el terciopelo que cubría el interior de aquel baúl, permanecieron durante décadas aquellos papeles —mecanografiados unos y manuscritos en su mayoría, a veces con letra ininteligible—, a oscuras, en silencio… Tras la muerte en Lisboa de su autor, en 1935, la hermana de Pessoa se llevó el arca a su casa, junto a los escasos muebles, restantes enseres personales y los 1.200 libros de la biblioteca del poeta, que siempre vivió en humildes pisos y cuartos de alquiler, mudándose de uno a otro hasta en veinte ocasiones. Luego, ese baúl —vacío— fue subastado, acabando en manos de un particular a cambio de 60.000 euros. Los papeles que contenía, que, en parte, han ido publicándose poco a poco a lo largo de los últimos cincuenta años, corrieron una suerte parecida, con herederos predispuestos a buscar al mejor postor, pujas y negociaciones del gobierno portugués, mercaderes e intermediarios frotándose las manos, la codicia campando, la avidez de coleccionistas e inversores… En fin, la sucia realidad a la que estos legados y despojos del artista nos tienen habituados.

…………Realmente Fernando Pessoa publicó muy poco en vida, el libro Mensagem y un puñado de poemas, artículos y prosas sueltas en revistas, periódicos y publicaciones ocasionales. Casi todo iba a parar al baúl íntimo. En aquel maremágnum de cuadernos, carpetas y papeles, variopintos en contenido y desordenados en su disposición, que encerraba el arca, se hallaba incluida una página fechada en 1930. «No es que no publique porque no quiera: no publico porque no puedo» –escribía allí Pessoa. Luego añade: «Se da el hecho de que la mayor parte de las cosas que yo escribo no podrían ser aceptadas por la censura. Puedo no poder limitar el impulso de escribirlas; domino fácilmente, porque no lo tengo, el impulso de publicarlas, y no voy a importunar a los censores con un material cuya publicación tendrían forzosamente que prohibir.»

…………¡Cuánto amor por la escritura encerraba aquel arcón! Escribir para uno mismo, escribir para el baúl… Qué ejemplo para nuestros días, para tanto escritor apresurado, obsesionado con la celebridad… Precisamente, de la celebridad, decía Pessoa que era una plebeyez, una flaqueza, algo irreparable; y que todo hombre que merece ser célebre sabe que no vale la pena serlo.

…………«Ser poeta y escritor no constituye una profesión sino una vocación.» Por eso, profesionalmente, Pessoa no se definía así, sino como «corresponsal extranjero de casas comerciales», como señaló en una nota autobiográfica escrita el año de su muerte. Cumplido el horario y las labores del prosaico trabajo de anodino traductor de correspondencia comercial, consagraba todo el tiempo restante de su vida a la escritura. «Vivir no es necesario, lo necesario es crear», escribió en otra hoja, en una de esas que día tras día arrojaba al baúl.

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Pessoa por Almada Negreiros

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PESSOA EN CARMINA

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(Fuente: Blog del fotógrafo Manuel Sonseca)

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Lo sabe todo el mundo.

Nada permanece para siempre.

Todo el mundo sabe, sí,

que no hay mal que cien años dure,

ni cuerpo que lo resista.

Pero nada ha cambiado por sí solo.

Ninguna fuerza ha dimitido.

Ningún opresor se tiró del carro.

Ningún vampiro suelta su presa.

También se sabe

que aunque la amabilidad

no caracteriza al infame,

a veces intenta y logra

seducir a la víctima,

que confíe y ceda

para mejor despojarla.

El infame es una rata,

es miles de ratas

que no pueden, es que no pueden

dejar de roer: les va la vida en ello.

Hay que comprender al infame, sí.

Incluso, según algunos, compadecerle.

¿Significa eso

que hayamos de entregarle

nuestros órganos,

que le otorguemos el derecho

a pacer sobre nosotros

cual ovejas sanguinarias?

(Ayer vi un tulipán

en la tele, naturalmente)

(Vi también un adorable niñito negro,

de la mano de su adorable madre rubia,

aunque no sé

qué será de ellos mañana.

Ni de mí)

Ya lo dijo un sabio:

la violencia es

la partera de la Historia:

la sociedad vieja,

preñada de la nueva,

no la reconoce

y procura ahogarla

con cruel ferocidad.

(Cuánto me gustó ver claveles

en cañones de fusiles,

aunque unos y otros fueron traicionados)

(Por el contrario, nunca me gustaron

rosas falsas en falsos puños,

inútiles para empuñar

las herramientas del futuro)

Las cosas, por desgracia,

son dolorosamente complicadas.

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…………(*) Esta composición de Alberto la he hallado recientemente ¡debajo del frigorífico! Y eso gracias a que el mulato Afonso se prestó, por fin, a retirar el aparato para limpiar. Data del año 2008. Mario Cortés

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Refiriéndose al concepto de Plaza Mayor el poeta Jorge Guillén (1893-1984) escribió que «La ciudad –más o menos desordenadamente construida- halla su centro –y su unidad- en esa Plaza Mayor», y en su poema, en romance, nos ha dejado escrito:

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«Calles me conducen, calles
¿A dónde me llevarán?

A otras esquinas suceden
Otras como si el azar
Fuese un alarife sabio
Que edificara al compás
De un caos infuso dentro
De esta plena realidad.

Calles, atrios, costanillas
Por donde los siglos van
Entre hierro y cristales,
Entre más piedra y más cal.

Decid, muros de altivez,
Tapias de serenidad,
Grises de viento y granito,
Ocres de sol y de pan:
¿A dónde aún, hacia dónde
Con los siglos tanto andar?

De pronto, cuatro son uno.
Victoria: bella unidad.»

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…………El poeta de la Generación del 27 percibe la plaza pública, en este caso no cualquier plaza sino la Mayor, que es donde, por antonomasia, la ciudad, incluso la desordenadamente construida, halla su centro y su unidad donde «De pronto, cuatro son uno./ Victoria: bella unidad.» En la plaza pública con el azar como alarife sabio que edifica desde el caos y a través de los siglos, el poema destaca el acuerdo de los ciudadanos en un urbanismo y una arquitectura de estructura hojaldrada (Levy-Strauss) que constituyó el espacio público de la plaza con la piedra, el hierro la sillería, el azulejo, la cal o el mármol, según cada ciudad, y en su dintorno, en el seno de su ámbito –no  cualquiera, no arbitrario, no sin necesidad-, porque así se ha decidido por la comunidad que sea, es el espacio para que sea visible la entraña democrática de la ciudad, que debe desenvolverse a la luz de la belleza conquistada a través del devenir de los siglos: la acción pública de proteger la plaza como patrimonio histórico y artístico es también contribuir de manera radical a la democracia y a la creatividad.

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«RECINTO MÁGICO». Fragmento (1) de «LA PLAZA PÚBLICA COMO ESPACIO DE DEMOCRACIA Y CULTURA» por Lauro Gandul Verdún (Lisboa, 10 de mayo de 2012)

—El abandono es bello porque las cosas abandonadas, al fin, sólo sirven para la contemplación, que es el ver sin hacer. Libres las realidades de la acción humana a disposición plena del humano del ser.

—La intemperie ya se ocupa de modular lo abandonado.

—Los traidores, inhumanos del ser, no abandonan nunca nada: no saben, y demuelen.

—Porque no tienen corazón, no hay quien los pare.

Plaza de toros de Santo António das Areias (Región do Alentejo)

Foto: LGV Portugal 2011

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«—El ahí queda eso me parece el paradigma del alma-hecha-gesto de la españolez. Así la corrida de toros revela la inclinación gestual del alma de los españoles.

—No entiendo lo que esta frase quiere decir. La españolez (una entelequia que expresaría la esencia metafísica de todo lo español) en primer lugar no existe, y , en segundo, si existiera, estaría tan fracturada respecto a las corridas de toros como sabemos muy bien que lo está España.

—Los castellanos se han puesto a revindicar la alta culturalidad de la Fiesta Nacional, sobreentendiendo implícita e inconscientemente que la cultura es buena por definición, al ensalzar del modo más enfático las muchas y gloriosas externalidades que se han desarrollado en torno suyo, en la poesía, en la literatura, en las artes plásticas, pintura y escultura (¡Mariano Benlliure!) y hasta en filosofía.

—¡Protesto! ¿Y los andaluces, vascos, gallegos, peruanos, colombianos, mexicanos, ecuatorianos, bolivianos que defendemos la fiesta. La barbarie taurina tiene un arraigo mucho mayor que la geografía castellana y llega, por ejemplo hasta Suecia…

—¿Le parece disparatada España?

—Mmmm…. la he conocido más disparatada. Y aquel disparate justifica mucho el cariño  tremendo que yo le he tenido a este país. Yo no puedo decir amo a España porque me daría vergüenza, pero me parece maravillosa, me parece mal mandada, una respondona y tremendamente digna.»

[Rafael Sánchez Ferlosio, «Patrimonio de la Humanidad», El País 5 agosto de 2012/ Mario Vargas Llosa,  «La barbarie taurina» y entrevista a Antonio Gala por Borja Hermoso, ambos en El País, 12 de agosto de 2012]

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COLOQUIOS (161): «TRILOGÍA CULTURAL». Gabi Mendoza Ugalde

DISCURSO DEL PREMIO NOBEL MARIO VARGAS LLOSA. (2010)

«SUMMA ARTIS». De la serie «RECORTES», Nº 24. Por Pablo Romero Gabella

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Esculturas de Sérgio Taborda

Jardim Botânico de Lisboa

Foto: LGV 2012

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—El lucero del alba ha llorado rocío en Rossio.

—Maná nutricio del ser.

—Alimentados de esas migas nos fugamos a Sintra.

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—Quisiera ser invisible…

—Pero si ya lo eres.

—Entonces… ¿podría viajar?

—Tampoco.

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—La más remota de las ciudades próximas.

—No hay en los sueños una más tangible.

—No volveré a ninguna nunca, salvo a ella.

—Yo siempre regresaré contigo a Lisboa.

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POR ALMADA.

PO

POR VASCO

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POR LAGOA

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