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—¿Alcorcón tiene vega?
—Todavía no, pero la tendrá, y europea.
—Es una suerte para los de allí: aunque nos echen del euro, ellos tendrán Euro-vegas.
—Sí, pero ya no los contratarán sino que los pondrán a trabajar y les pagarán con papeletas.
—Van a coger un macrocomplejo los pobres.
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—¡Qué ruina tienen los del Estado!
—La gente todavía no. Nos hemos administrado.
—¿Pero no son ellos los administradores?
—Deberían, pero, inicuos, han preferido el latrocinio, el expolio.
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—¿Por qué no arden los bosques suizos?
—Porque no les meten fuego.
—¡Pobre España!…
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—El abandono es bello porque las cosas abandonadas, al fin, sólo sirven para la contemplación, que es el ver sin hacer. Libres las realidades de la acción humana a disposición plena del humano del ser.
—La intemperie ya se ocupa de modular lo abandonado.
—Los traidores, inhumanos del ser, no abandonan nunca nada: no saben, y demuelen.
—Porque no tienen corazón, no hay quien los pare.
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—Es pura ficción que, con mala fe esgrimida, deja de ser literatura para sólo ser pura pleonexia.
—¿Supones democrática la literatura? ¡Si es pura ficción!
—Claro. Sí, pero con buena fe desplegada siempre: ¡pura democracia!
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—¿Cabe mayor coincidencia entre los políticos que la de la igualdad?
—Con traje de chaqueta o sin él, con corbata o sin ella: todos están igualmente uniformados.
—Sí. Y todos son igual de pésimos.
—Pésimos, pésimos…
—De ello sólo puede colegirse que no nos cabe más pesimismo.
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—Si fueras político ¿qué te pondrías: una corbata o un pañuelo palestino?
—¿Con qué parecería menos ratero?
—…
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—En un supermercado ¿cuándo pagas lo que llevas en el carro?
—Depende: en la caja, si llevo corbata pago con tarjeta; si pañuelo tipo palestino, monto el mingo para llevarme el carro gratis.
—Simbólico, en ambos casos.
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—El lucero del alba ha llorado rocío en Rossio.
—Maná nutricio del ser.
—Alimentados de esas migas nos fugamos a Sintra.
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—Quisiera ser invisible…
—Pero si ya lo eres.
—Entonces… ¿podría viajar?
—Tampoco.
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—La más remota de las ciudades próximas.
—No hay en los sueños una más tangible.
—No volveré a ninguna nunca, salvo a ella.
—Yo siempre regresaré contigo a Lisboa.
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—No parece que hubiera sido el autor de Industrias y andanzas de Alfanhuí o El Jarama cuando Rafael Sánchez Ferlosio escribe que: «La cultura es desde siempre, congénitamente, un instrumento de control social, o políticosocial cuando hace falta; por esta congénita función gubernativa tiende siempre a conservar y perpetuar lo más enajenante, lo más homogeneizado. Hoy está muy cabalmente representada por ese inmenso CERO que es el fútbol.» [«Patrimonio de la humanidad» El País, 5 de agosto de 2012]
—Ahora que escribe por encargo es más hijo de su padre. Ahora, la revolución falangista que soñó quien le transmitió su cultura puede desplegarse por todo el orbe…
—¡Qué náusea!
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—De la Vega, Bermejo, Griñán…, todos son hijos de la Falange.
—Qué orgullosos de sus hijos estarían esos padres.
—Como para no estarlo: por fin conseguirán arruinar la patria.
—¡Cultura enajenante!
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—La Ilíada, la Biblia, el Talmud, D. Quijote, Madame Bovary, la Bauhaus, las elegías a Sánchez Mejías y a Ramón Sijé, Historia de una escalera, El discreto encanto de la burguesía, las Meninas de Velázquez y las de Picasso, Los jardines de Aranjuez, El amor brujo, Unamuno, Los Machado, Antonio Mairena… ¡Sí, lo más enajenante, lo más homogeneizado!
—¿Instrumentos gubernativos?
—Tú sí que lo eres, que ya dimitiste de la cultura.
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—Adamastor está aquí.
—Antes, donde era terrible era allende el Cabo Bojador.
—Sí, tal vez, pero aquí ya no es él quien asusta.
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—¿Y quiénes están asustados?
—Aparentemente, nadie.
—Algunos cuentan que todos lo están, pero disimulan.
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—En el mirador de Sta. Catarina, rodeado por una muchedumbre de forasteros, hablando sus lenguas extrañas o tocando sus flautitas, tamborcitos y panderetas, está Adamastor aterrorizado…
—Todo monstruo tiene su San Martín.
—Mientras le llega ese día al nuevo tendremos miedo para rato.
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—¡Qué fascina a los periodistas que cualquiera dé un tropiezo y se caiga en el umbral del Estado Mayor de Defensa!
—Y a los economistas, porque cualquier tropiezo del Rey les sirve de metáfora.
—¿Pero no son economistas?
—Muchas veces se disfrazan de poetas florales.
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EL REY JUAN CARLOS I EN «CARMINA»: