«CARMINA» Blog Literario

Acerada plaza del Duque con Ayuntamiento al fondo

Foto: Manuel Verpi 2013

Alcalá de Guadaíra

–España está acerada.

–¿Acerada de acero o de aceras?

–De acero, Alemania; de aceras que han tenido sus soladores del público solar patrio, España.

–¡Ah! ¿Te refieres a esas losas grises y sucias que hemos de pisar en todas partes y asolan nuestras ciudades?

–Sí. Las mismas en todas partes: capital, pueblo o aldea.

–Muchos las han codiciado porque su tráfico los ha enriquecido. Para ellos las aceras son el acero de España.

– ¿Y los adoquines?

– …

(Foto: LGV 2009)

—Por favor, no te pido que me compelas a intervenir.

—No seas pueril. Debes saber que…

—¡Te ruego que te vayas!

—No. Tampoco tú puedes irte. Escucha: debes saber que…

Deformada carrera del Darro

(Foto:  M. Verpi 2013)

—Cuando me informas, me deformas.

—Anda, anda…

—Si además me clavas lo de «Anda, anda…», me retuerces el ánimo.

—¿Qué quieres que te diga, entonces?

—Nada. Sólo cállate.

—Iluso ratoncito.

Torre Mocha con Torre de Paulita al fondo

(Foto: M. Verpi 2013)

—¡Oye! ¿Te has metido a concejal?

—Sí, quería comprometerme y… cambiar mi pueblo.

—¿Cómo lo has conseguido?

—Degenerando.

Fantástica Carmen

Granada 2013

(Foto: M. Verpi)

—¿Los ves por el llano polvoriento correr entre los edificios como aterrados ñúes por sus hienas?

—Abandonadas en la arena de la costa las palabras esperarán, a pesar de todo, a otros menos ignorantes.

—¡Qué yerta fuga de la palabra!

—¿En qué se parecen un Ayuntamiento y un casino?

—En los dos se juega con el dinero.

—¿Y en qué se diferencian?

—…

(Foto: LGV Rota 2011)

—¡Arde el Archivo!

—En palacio las cosas van despacio, mas en Los Palacios las llamas  rápido prenden los papeles.

—Anda que no son listos…

—Cien millones de euros dan mucho fuego.

—¡Ay, cuando la pasta es pasto!

El grito

Edvard Munch

1893

—Nada en el hacer, que es el ser mismo, es verdaderamente separable, aunque el ser venga integrado por lo complejo o lo diverso.

—Otra etimología: Para los griegos alétheia significa ‘verdad’. Lo que es verdad no se ha de olvidar: verdad y memoria coincidirían en una palabra sola.

—Por cierto, todo dar es una suerte de querer. Lo que egresa, regresa para ingresar, y así sucesivamente.

—Sin embargo, sufrimos habitualmente la trivialidad del mundo. Lo trivial es realidad social degradada. Una forma de negación de lo social, aunque constitutivamente conformada por los materiales de lo social. No fundamentado en la axiología, lo trivial es un ámbito humano desolado.

—Pero nos queda la voz. No creo que exista un sonido más bello que el de la voz humana. Articulada por la palabra no es diferenciable del silencio porque es él, y viceversa. La verdadera voz humana no suena, o sólo puede sonar a silencio.

—¿Y si ésta sólo es un grito?

—Habremos de apiadarnos del que sufre, desentrañando su queja para poder escuchar su dolor. Es el lenguaje que emplea la muerte en su hambre de nosotros. Pero las palabras son las mismas: para todos ululan en la voz del silencio infinito…

El día que no pasó nada en ninguna parte

Rafael Luna

1989

—El Jefe de la Televisora Central se siente satisfecho porque, por fin, un Jefe de Televisora Central consigue convertirla en una cosa neutral.

—¿Ha sido un lince o un buitre, un zorro o una rata?

—Ten cuidado que son animales protegidos. Más bien, tal vez se trate de algún tipo de sepulturero… No es cuestión de animales, sino de dedicar mucho tiempo y esfuerzo a la meteorología, a los deportes olímpicos, al baloncesto, al balompié, a las idioteces…, y lo demás a la tumba de lo ignorado por la Televisora Central (y por las televisoras periféricas, también neutrales, por supuesto).

—¿Y por qué la gente no deja de perder su tiempo ante el aparato?

—Tal vez habrá que abordarlo en otro coloquio.

El caminante sobre el mar de nubes

Caspar David Friedrich

1774-1840

—En el pasado ya somos inmortales. El presente es pura supervivencia. Evocar es recorrer los cielos. Cada cual según de los que haya caído a sus propios infiernos. En mi caso, haber vivido es lo que siento cada vez que viajo en mis tiempos. El espacio es surcado siempre en presente, pero viajando todo espacio sólo es tiempo, en tanto que memoria. Viajar es soñar. El futuro sólo es final, y entonces muerta estaré.

—He de reconocerte que acojo dudas al respecto. Pero si me dejas añadir a tu poema que evocación es ebriedad, o mejor, la lucidez que emana de una determinada fase de esta ebriedad a la que me refiero: un don que supo poemar Claudio Rodríguez y que para mí facilita aprehender ese ámbito de disolución, da igual implosiva que explosiva, que supone toda evocación.

—Vale. Por tanto no es una boutade afirmar que Platón ha muerto. En todo caso, ya era hora y, además, prefiero asegurar la muerte del gran filósofo que la del Arte o la Poesía, como hacen otros para que la poltrona del sepulturero ilustre no se la arrebaten. Tales idiotas vienen estercolando el desierto del puritanismo.

—En el devenir de los milenios unas manos sólo pueden atrapar el tiempo de un remoto meteorito cuya gloria dura muy poco. Para ser en mi hacer nada debo necesitar que implique el afán de robar o matar. Corta es la vida pero al viajero de verdad nunca le faltarán días para contemplar unas nubes al crepúsculo desde la cima de una gran montaña.

—Sí, aunque donde hayan transcurrido sus tiempos lo contemplado abarcara estrictamente la importancia de los desconchados, de los charcos en las calles de tierra, del descascarillamiento general, del deterioro o la impura intemperie…