«CARMINA» Blog Literario

Foto: LGV 2009

ESTO quiere decir, de una forma eufemística, que es buenísimo no dar golpe. Lo que ocurre es que, para mí, aunque no se haga nada, es imposible permanecer con el pensamiento parado, por más que lo intente.

             Pues bien, yo aconsejo que para sacar provecho a las vacaciones del cuerpo, es buenísimo distinguir entre la contemplación reflexiva y el aburrimiento aniquilador, de una implacable tarde de verano.

             La tendencia a la modorra intelectual, hay que combatirla descubriendo, investigando y corriendo aventuras por entre los libros y los temas más recónditos, aunque ello cueste sudores.

             Este trabajo no cansa sino que entusiasma y enriquece tanto, que se siente uno superhombre y dominador del nihilismo existencial.

             No digo esto por presunción ni por hablar, innecesariamente, de mi dedicación. Lo digo por transmitir a los demás cuáles son mis medicinas habituales para avanzar en la única riqueza que es digna de consideración: la distinción espiritual.

             Muchas veces yo me canso de mí mismo, y cuando esto ocurre, es porque estoy en situación de alma seca. ¿Qué es esto? Pues, sencillamente, que me falta sentimentalidad. Para salir de todas estas situaciones, que cada uno siente a su manera, es preciso tener recursos y encontrar razones para no caer en la soledad que, por más que queramos, siempre es social.

             Por lo que si estamos preparados –cultivándonos incansablemente- para ser conscientes de nuestra conciencia, seremos libres y la serenidad presidirá nuestra monotonía.

Eu, dar flor, já não dou. Mas vós, ó flores,

Pois que Maio chegou,

Revesti-o de clâmides de cores!

Que eu, dar flor, já não dou.

Eu, cantar, já não canto. Mas vós, aves,

Acordai desse azul, calado há tanto

As infinitas naves!

Que eu, cantar, já não canto.

Eu, invernos e outonos recalcados

Regelaram meu ser neste arripio…

Aquece tu, ó sol, jardins e prados!

Que eu, é de mim o frio.

Eu, Maio, já não tenho. Mas tu, Maio,

Vem, com tua paixão,

Protrar a terra em cálido desmaio!

Que eu, ter Maio, já não.

Que eu, dar flor, já não dou; cantar, não canto;

Ter sol, não tenho; e amar…

Mas, se não amo,

Como é que, Maio em flor, te chamo tanto,

E não por mim assim te chamo?

Yo, dar flor, ya no doy. Mas vos, oh flores,

Pues que Mayo llegó,

¡Ponedle clámides de colores!

Que dar flor, ya no doy.

Yo, cantar, ya no canto. Mas vos, aves,

¡Despertad de ese azul, silencioso hace tanto,

Las infinitas naves!

Que yo, cantar, ya no canto.

Yo, inviernos y otoños recalcados

Helaron mi ser con su escalofrío…

¡Calienta tú, sol, jardines y prados!

Que yo, mío es el frío.

Yo, Mayo, ya no tengo. Mas tú, Mayo,

¡Ven con tu pasión, oh!

A postrar a la tierra en cálido desmayo.

Que yo, tener Mayo, ya no.

Que yo, dar flor, ya no doy; cantar, no canto;

Tener sol, no tengo; y amar…

Pero, si no amo,

¿Cómo es que, Mayo en flor, te llamo tanto,

Y no es por mí por lo que así te llamo? 

Traductor: Ángel Crespo (1926-1995)

– Cuando suelan, asuelan y cuando podan, talan; es decir, asolan.

– Son unos profesionales…

– ¡…Del encubrimiento y la ruina !