«CARMINA» Blog Literario

De Los Caprichos

Goya

1746-1828

Serán generaciones enteras de españoles (y de por ahí afuera también) las que tendrán que estar agradecidas al fenómeno PODEMOS. ¿Es que hay algo que concite fobias y filias como ese partido? ¿Es que se hacen y se harán análisis y pseudoanálisis más pretendidamente concienzudos que sobre PODEMOS? ¿Es que se podrán lanzar más miles de calumnias e infundios que sobre los dirigentes de PODEMOS? ¿Se podrán crear más esperanzas sobre esto, aquello y lo otro que sobre el programa en elaboración de PODEMOS? PODEMOS llegará a ser objeto de estudio en las universidades, claro que sí, en la asignatura de historia política, y a no tardar mucho.

   Pero ya lo dijo alguien en estas mismas páginas: el ascenso de PODEMOS que muchos presentan como meteórico puede encontrarse con el freno probablemente en seco del voto de muchísima gente que no quiere «aventuras», que no se fía, que piensa, o no piensa, que son lo mismo y harán lo mismo, que es imposible que logren lo que dicen quieren lograr. Cuando, en realidad, todo lo que dicen que hay que hacer es tender hacia eso: hacia la jubilación voluntaria a los sesenta y hacia la jubilación forzosa de los poderes que tienen España en la ruina; o sea, a los españoles, desde Reus hasta Ayamonte, desde Almería a Vigo, desde Melilla a Irún, desde Alicante a Almendralejo.

   Los atacan desde todos lados. Entre otros, esos indecentes de nacimiento político que se llaman Felipe González y Alfonso Guerra, que los llaman de todo, incluso tontos (también a sus votantes, pasados y posibles). Desde luego, los de PODEMOS podrán decir aquello de «ladran, luego cabalgamos». Sí, pero que muerden no tengamos ninguna clase de dudas.

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COLOQUIOS (187). Gabi Mendoza Ugalde

PRA NÃO DIZER QUE NÃO FALEI DAS FLORES (CAMINHANDO). Geraldo Vandré (1968)

COLOQUIOS (185). Gabi Mendoza Ugalde

«OBSERVAD AL CIERVO: SABE». Anónimo del s. XXI encontrado en las escalinatas de las Setas de La Encarnación (Compilaciones de Rafael Rodríguez González —Sevilla 2012—)

COLOQUIOS (177): «MALA CALIDAD [DE INTERIOR]». Gabi Mendoza Ugalde

COLOQUIOS (171): «¡HE DICHO QUE SOY COMPAÑERO, COÑO!». Gabi Mendoza Ugalde

CUANDO ACIERTO LO ADMITO. Por Rafael Rodríguez González

COLOQUIOS (144). Gabi Mendoza Ugalde

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Niño palestino de diez años

herido en los bombardeos israelíes

del viernes  en la localidad de Shifa

(Foto: EFE/ABC 09/08/2014)

La existencia del Estado de Israel es consustancial con el ejercicio del terrorismo. Algunos que fueron primeros ministros ponían bombas en los hoteles antes de 1948, con tal de convencer a la potencia colonial, el Reino Unido, de que Palestina tenía que ser para ellos, los sionistas, los civilizados, los elegidos de Dios, frente a los atrasados árabes. Además, muchos judíos habían sido masacrados por los nazis, en una de las mayores atrocidades de la Historia, lo que les servía de argumento histórico.

   Desde su fundación, Israel se convirtió en la punta de lanza de los poderes fundamentales ante la real o posible insurgencia de los pueblos árabes contra el sometimiento imperialista. El pueblo palestino sufre desde hace setenta años lo que no puede calificarse sino como genocidio. ¡Cuanta desposesión y cuántas matanzas! ¡Cuántas calumnias y deformaciones informativas e históricas!

   Esa colisión no tiene remedio. Ninguna de las partes implicadas, salvo la palestina, está por la resolución del conflicto, porque ello pasaría por el establecimiento de un Estado palestino que Israel, por mor de su frenético expansionismo, no puede admitir. Las partes implicadas incluyen a los USA y todos sus estados súbditos. ¿Qué salida hay, pues, para acabar con ese régimen que deja en pañales al de la Sudáfrica del apartheid e incluso al de Pol Pot? La respuesta sólo puede dárnosla el heroico —¡y educado y pacífico como no hay otro!— pueblo palestino, y a su lado lo que debiera ser un caudal desbordante de repulsa que arroje a tantos criminales vestidos de estadistas al peor de los desiertos.

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Desde lo alto del Centro Pompidou

(Foto: LGV París 2010)

Después de haberlo soltado unos días antes, un señorito de esos tan esaboríos que hay en la UE (Unión de Esaboríos), va el mismo y dice que no, que no ha dicho que haga falta otra reforma laboral, sino profundizar en la actual. Como ven, no sólo es esaborío, sino varias cosas más que no me permito nombrar aquí. Así que no cabe sino esperar a que cualquier día de éstos alguien del Consejo Delegado de los Intereses de los más Poderosos (abreviando: el Gobierno), nos anuncie algunas nuevas medidas. En beneficio, por supuesto, de la recuperación ya en marcha y por tanto de España y todos los españoles. Pues que se cuiden (nos cuidemos) los que transitamos por el patrio solar, ya tan asolado. A cualquier persona normal y con vergüenza le es difícil imaginar qué más pueden hacer para doblegar y hacérselo pasar mal, pero que muy mal, a los españoles dignos de ese nombre, pero todo lo tienen planeado: no pararán hasta que con esto y aquello quede laminada cualquier resistencia, cualquier atisbo de rebeldía. Que todo el mundo vaya con la lengua afuera hacia los poseedores, suplicándoles y renunciando a cualquier derecho. «¡Haced con nosotros lo que queráis!», es lo que quieren oír de nuestros labios.

         Todos los esaboríos de la esaborición globalizada están de acuerdo. Un acuerdo fundido en acero inexpugnable. Los esaboríos de aquí y de allá se restriegan de gusto unos sobre otros. «¡Qué placer no tener nada enfrente, qué delicia montárnosla como nos la montamos!».

        Y así es, por molesto que sea admitirlo: tanta gente montando marea tras marea para llegar a la derrota final.

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Tendedero con sombra

(Foto: M. Verpi)

Rota 2013

 Aherrojar. Miro en el diccionario y veo sus dos acepciones. 1. Poner a alguien prisiones de hierro. 2. Oprimir, subyugar. Es literalmente lo que sucede en España. Rajoy recibe a los grandes empresarios (¿o es al revés?) y éstos manifiestan su total adhesión a los Principios Fundamentales del Gobierno, a las prácticas exitosas para ellos y a los propósitos de aherrojar más. Juan Carlos I, por su parte, parte para Marruecos para merendar mortadela y pan duro con su hijo Mohamed (que ya está viejo y feo, y gordo), como hemos podido ver en televisión. Lo que pasa es que de paso se han acordado ventas de armas destinadas a seguir aplastando a los saharauis. (Se dice que los dos amigotes estuvieron riéndose al recordar lo que dijo Juan Carlos cuando la invasión marroquí de 1975: «Seré el primer soldado español en defender…»). Ay, qué risa, María Luisa. También nuestro monarca de la triple arca tuvo tiempo, entre un bocadillo y otro de chóped (los mahometanos miraban para otro lado), de invitar a los empresarios españoles a que inviertan aún más en Marruecos, a ver si los españoles se tienen que ir en pateras al paraíso alauí.

         Pues de esas cosas, y de tantas otras, como la incesante subida de los precios de la energía, así como de las infames disposiciones nacionales y europeas en tantos segmentos y aspectos, ningún politiquero de los que piden la dimisión del Gobierno dice una palabra. ¿Debe haber elecciones sólo por las sisas de Bárcenas y compañía? ¿Es que todo lo demás vale? ¿Quítate tú para ponerme yo? Las perspectivas son para cagarse. ¿Que en qué? Elija, hay dónde.

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Allende la Retama

(Foto: Manuel Verpi 2012)

Podría escribir explicando un acontecimiento que va a producirse y que afectará a toda Europa y mucho más allá por lo menos durante cien años, pero como no puedo desvelar absolutamente nada sobre el suceso, ni siquiera (o mucho menos) la fecha en que comenzará a realizarse, tengo que limitarme a dejar noticia de ello. Insisto, eso que viene reviste una importancia en nada comparable a tantas cosas a las que se la damos, porque, ya digo, marcará la existencia de varias generaciones. Ni siquiera puedo decir si lo hará en un sentido favorable o adverso, ni, en uno o en otro, para quiénes. Etcétera. Esto de saber una cosa importante, más que importante verdaderamente decisiva, y no poder decir nada resulta agobiante. Ni duermes bien ni puedes concentrarte en las tareas cotidianas. Andas abajo y arriba, dándole vueltas al asunto, queriendo imaginar alguna posibilidad de quebrar el silencio. Pero, no, no es posible, no hay remedio. Y conste que desde que conocí el caso y todos sus extremos me pareció inadecuado no revelar aunque fuese su parte más esencial. Consideraba yo que no hacerlo sobre detalles y accesorios era fundamental, porque en los detalles está la mayor parte de las veces el secreto del éxito, pero que la esencia tenía que ser conocida. Me equivocaba. Tenía y tienen razón: nada, no se debe conocer nada.

         Así que ya se enterarán. Mejor dicho, se irán enterando. He dicho que lo sé todo. Mentí. Lo que no sé son los resultados totales y algunos de sus detalles, porque eso se le escapa hasta al más lúcido de los estrategas de la Historia. Será una historia digna de ser contada.

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La conversión de San Pablo en el camino a Damasco

Michelangelo Merisi da Caravaggio

1571-1610

Cuentan que Pablo de Tarso iba un día tan tranquilo a perseguir cristianos cuando de pronto se cayó del caballo. Fue tal el jardazo que, al momento, empezó a ver cosas raras, cada vez más raras, hasta que se convenció de que lo que hacía no estaba bien y tenía que pasarse al campo de sus hasta entonces enemigos. Un ejemplo histórico de jardazo productivo. (No recuerdo ahora si esto se lo oí alguna vez a Gila). Viene esto a cuento porque a Antonio Gutiérrez Limones le han dado el Premio Nacional «Pablo de Tarso», que por lo visto concede cada año una entidad mejicana a una o dos decenas de los mejores alcaldes de España y Jerez. Cuando oí esto del premio mejicano con nombre de apóstol añadido no me enteré bien, y me figuré que la premiada era Laura Ballesteros, por aquello de ver las cosas tan distintas según se esté encima del caballo o en suelo. Pero no podía ser, porque esta elegante dama, tras un ratito de desconcierto, de un brinco retomó el caballo y se rehizo completamente en sus prácticas (perseguir cristianos no es una de ellas, no se confundan).

         Lo del premio no se le habría ocurrido ni a Rafael Azcona. Ni, allí, al propio Cantinflas. Una institución mejicana «juzgando» y premiando a alcaldes españoles. Claro, son los propios alcaldes los que se «postulan» y cantan sus excelencias («¡Cuate, el premio a mí!»). Excelencias que, al menos en el caso de Limones, son mentiras tan enormes como ballenas blancas. Un premio con menos crédito que una pistola de agua. Más oscuro que el crimen de Los Galindos. Y con menos categoría que un huevo duro, digo huero.

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De Los caprichos

Francisco de Goya

1746-1828

En abril de 2002 se produjo un golpe de Estado en Venezuela, que no triunfó, para gran disgusto del Imperio y de todos sus gustosos vasallos, con Aznar y Blair a la cabeza (que algo o mucho tuvieron que ver con la intentona). Chávez volvió entre los brazos del pueblo al Palacio de Miraflores para proseguir la tarea, propia de titanes, de liberar a Venezuela de tantas y tan denigrantes servidumbres, y además para edificar la reunión cooperadora de la América que estuvo bajo España y Portugal. Pero que ya no está. Ni quiere estar bajo nadie. Así que la «mediación» entre el presidente ganador y el candidato derrotado (un comprobado golpista de mucho cuidado), a la que con la peor intención se ofrece García Margallo (avergonzándonos a los españoles de bien), no es que sólo haya sido rechazada, sino que lo han mandado adonde picó el pollo, lugar que no sé por donde cae.

        En Venezuela se libra desde hace años una batalla extremadamente aguda, en la que ninguna de las partes puede renunciar al triunfo. Una, para que el pueblo viva dignamente. La otra, porque lampa por recuperar e incrementar los privilegios y el mandato de Washington. Y ahí se presenta García Margallo, a ayudar al golpismo. Puede que también se permita recomendar a Venezuela el modelo español. En todo: democrático, económico, judicial. ¡Pobrecitos míos, los venezolanos, si nos copian!

      Si yo dijera aquí lo que creo que es el ministro García Margallo transgrediría la legislación española (que no la venezolana) sobre la libertad de expresión, así como la saludable norma de no decir esas cosas en público.

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Estoque del matador al toro

Sevilla 2011

Foto: LGV

Era lo que gritaban en algunas de aquellas manifestaciones tan rápidas que se hacían en 1976 quienes las integraban y en seguida se desintegraban (y si no, que se quedaran). Amnistía sí hubo, y libertad, ya lo sabemos, también. Pero a la libertad le pasa como a las estocadas: está el metesaca, el estoconazo, la media, la entera, la caída, la trasera, la desprendida, la baja, la delantera, la de puño, la tendida, la honda… ¿Es que la libertad es como un estoque?, dirá algún lector, temeroso de que incurramos en sacrilegio. Pues claro que sí, contesto yo, ¿o es que el ejercicio de determinada libertad de determinados individuos no puede ser una puñalada para otros? ¿No es una estocada entera en el cuerpo del pobre el ejercicio de la libertad del banquero? ¿No es la libertad de los ejecutivos de las eléctricas otro profundo estoconazo en el cableado tronco del consumidor? No es una hasta el puño la libertad para cerrar empresas? ¿No es la libertad del representante del pueblo de hacer lo contrario de lo que dice una hendidura sangrienta en la sustancia del pueblo? ¿A qué se reduce, por el revés, la libertad para el estoqueado? Hasta ahora, a la de poder elegir a los mozos de espada de los distintos matadores. Algunos de éstos hacen faenas muy vistosas; los hay que hasta salen a hombros por la puerta grande, según lo abultado de sus resultados. Incluso los hay que ¡rarísimas veces!, llegan a indultar a algún toro, aunque ya hace muchísimo tiempo que un hecho así no se produce.

            ¡Ah!, estábamos también con lo de la amnistía. La fiscal, claro, la fiscal. Otro ejercicio de libertad.

(Foto: Grúa de la calle La Mina [Alcalá] LGV 2012)

Puedo escribir las cosas más tristes esta noche (es de noche). Escribir, por ejemplo, sobre Esperanza Aguirre y su hermanastro y ahijado, el superagente Carromero. O sobre el Montaje Real requeteemitido desde el 4 de enero. O de la subida de la luz, mejor dicho de la primera subida de la luz de este año, por si nos la cortan y hemos de decir, siguiendo al poeta: La noche está estrellada y ella no está conmigo (de los de tiritan los astros a lo lejos, nada: tiritaremos nosotros). Y así de tantas cosas. Pero no.

            Lo haré de algo que según todos los indicios perdurará más que el actual estado de cosas, estado que, como ya saben hasta los más estúpidos, no aspira a ser eterno, sino a empeorar eternamente. Se trata de una parte o elemento del paisaje alcalareño (habrá otros municipios con lo mismo, claro, pero la culpa de otros no condona la propia). Circulen por algunas calles con la cabeza alta, no por orgullo, que en lo colectivo no hay motivo para ello, sino para divisar unas moles a las que hace unos años se las conocía con el nombre de «grúas», y que permanecen ahí, sin cometido, como asombradas de sí mismas. «¿Qué hago yo aquí?», parecen decirse.

            Es muy posible que dentro de unos años (los que sean), ya no sigan ahí. No porque se hayan finalizado las obras, cosa improbable donde las haya, sino porque las haya hecho caer su propio e inevitable deterioro, o porque lo haya hecho el viento (remember Bazar España). O el deterioro o el viento (en cualquier caso con consecuencias terribles), porque ponerse a esperar algo de la autoridad competente…

El mundo está sobradamente abastecido de gente peligrosa. La hay en cualquier barrio, en cualquier carretera, en cualquier trabajo. Pero la que más peligro tiene, socialmente hablando, es la que detenta algún cargo, sea legislativo policial o gubernativo (o de gobierno, que queda como más chic y «democrático»). Vean si no a Ruiz-Gallardón, el ministro de Injusticia Superlativa Elevada al Cubo, ese que dejó al Ayuntamiento de Madrid con una deuda que ni en mil años podrían haber generado, ni juntos ni por separado, Godoy, el valido de Carlos IV, ni José Bonaparte, al que apodaron Pepe Botella (¡Ay, Madrid, nunca te falta una botella!). Pues este Ruiz-Gallardón, del que su padre, José María, se lamentaba («tengo un hijo facha»), se encarga ahora de llevar al límite y al remate la justicia, si es que hasta ahora se le podía llamar así, de este tinglado ya casi pestífero que aún se llama España.

…………No es que estemos volviendo, como dicen algunos, a la época de Fernando VII, o a la del francés Luis XIV, no, sino que avanzamos, en materia gallardonesca y en muchas otras, hacia los máximos niveles de la dictadura desenfrenada y descarada (esto último, por fin, es de agradecer) del Capital y sus sicarios. Aún alcanzarán niveles más altos, claro que sí, cuando a las fieras que se abalanzan contra sus víctimas, se les oponga una fuerza superior, aunque de una naturaleza muy distinta.

…………Ya está otorgada, más que nunca, la carta blanca al delincuente, al abusador, al que tiene la sartén por el mango, a todos los que nos fríen la sangre del modo que sea. Y le llaman democracia.